O inverno que chega

Após um belo breve veranico de fim de outono, as chuvas intensas caindo sonorosas nos telhados, nas árvores, nos cimentos humanos e na terra agradecida são clarins do inverno que chega amanhã.  Um poeta diria que os céus choram as dores do mundo, mas um amante preterido diria que os céus penalizados choram as suas mágoas, e dito isto sentiria aumentar a intensidade das chuvas que lhe saem dos olhos.  

Em meio a dor o rejeitado constata que em tempo de saudade toda miudeza é lembrança ardente: o marisqueiro que passa mercando siri de mangue, traz a lembrança da varanda com arcada de pedras onde se comia siri com o perfeito pirão. As escadinhas do cais, a rede na varandinha, o mar diante da praça, o fim de tarde na praia dos tamarindeiros e tantas e tantas minudências ganham significado além do real e faz sofrer. Para isso servem os momentos de bondade, beleza alegria, para se tornarem lembranças ardentes no tempo da saudade. Mas além das saudades do vivido há as saudades do que faltou viver. E as chuvas de fora e de dentro aumentam.

Todavia as chuvas caem alheias a qualquer dor. Caem porque é este o destino das nuvens pejadas de água, desaguarem assegurando a continuação da vida biológica no planetinha azul. Lembrar dessa verdade é ficar feliz com as chuvas e também com as próprias lágrimas, porque desanuviam mágoas, lavam a alma e o coração. Como diz a canção “chore, que a tristeza/ foge do seu olhar”. E o olhar limpo é mar calmo de baía espelhada a refletir outros olhos e convite a novas travessias.  E já o amante enjeitado trata de transmutar a nostalgia.

Então, vai tomar chocolate quente, ler poesia, ouvir algo como abertura de Peer Gynt a pô-lo a navegar por fiordes de longínquas terras de memória atávica e a se dar conta de que o enigma e a diversidade da vida não merecem as lágrimas dos apaixonados. Compreende que o amor verdadeiro não confrange o amado com lágrimas grades e, ademais, “Pra que chorar/ Pra que sofrer/ Se há sempre um novo amor/ Em cada novo amanhecer”. Canta. E aí concentra o pensamento nas coisas ruins para se consolar com o fim, para não se angustiar diante do que se foi, para não sofrer além do razoável. E aí se concentra também nas coisas boas para se consolar com o vivido, não mais para lamentar, mas para ser grato à vida pelas alegrias tidas. E sente a alma se elevar.

As chuvas continuam caindo, o friozinho se instala, porém não mais os céus choram as dores do mundo nem as dores de amante descartado. Agora sendo apenas o que são sem metáfora ou analogias. E o coração grato e reconfortado contempla a cortina d’água que desce das beiradas do telhado, o verde esperança das folhas lavadas a adejarem ao vento. E o coração em sossego emana ondas e mais ondas de amor, que o põe em estado de graça e, alçando os espaços, vai, vai proteger seu bem-querer. E assim será por todo inverno que se inicia.

Itaparica 20 de junho 2017

NA FILA DO BOLO

 

O Pai, a filha e o marido da filha chegaram cedo, mas já encontraram a fila grande naquela manhã de 23 de junho. Como se sabe, brasileiro adora fila e não perde oportunidade  de formar uma: se a bilheteria do estádio ou do teatro vai abrir às 10 horas, desde as cinco a fila começa a se formar. Longe de ser entediantes as filas para os nascidos no país abençoado por Deus e bonito por natureza serve de catarse, ali se reclama da razão da fila, dos preços, do governo, dos jogadores; ali se discute a última partida de futebol e se conta piada, fala-se da própria vida e das alheias.  E se for daquelas que varam a madrugada bem provável “rolar” um sambinha e virar um forrobodó. Nas filas podem acontecer quase tudo e naquele dia não seria diferente.

Também todo mundo sabe que um bom baiano no São João não dispensa canjica, amendoim cozido, milho cozido, milho assado, pamonha de milho ou carimã e, sobretudo os bolos de aipim, carimã, milho e tapioca. Porém, como diria Caymmi, “o trabalho que dá pra fazer é que é”. E em tempo de redes sociais, “ninguém quer saber do trabalho que dá”, inda mais quando são achados prontos nos mercados, padarias, delicatessen ou lojas de venda de bolo que viraram moda e proliferam em todo canto. Portanto não era de se estranhar que onde o pai, a filha e o marido chegaram ainda cedo, a fila estivesse tão grande estendendo-se pela rua. Já começavam chegar vendedores de cafezinho, de água, amendoim cozido e torrado, pipoca, cachorro quente e até cerveja. Que eles têm o dom de surgirem do nada onde há filas e engarrafamentos.

Lá de trás vinha, de algum celular,  a voz de Luiz Gonzaga cantando “Ai que saudades que eu sinto / Das noites de São João / Das noites tão brasileiras na fogueira / Sob o luar do sertão... provocando doces recordações aos mais velhos, saudosamente comentadas, levando outros a condenarem a descaracterização dos festejos atuais do forro carnavalescamente eletrizado. Mas, na frente a voz de um senhor idoso sobressaia sobre tudo, fazendo gracejos, pilheriando. Empolgado consigo mesmo, lá para tantas imprudentemente proclamou bem alto:

— A fila está grande porque as mulheres preguiçosas de hoje em dia não querem mais fazer bolo.

De imediato, do meio da fila ecoou a estridente indignação da filha que estava ali com o pai e o marido:

— Os homens também podem fazer bolos, por que não fazem?

— Porque gostam de pegar fila. – Completou a senhora vizinha.

O senhor da frente riu, outros mais riram.  O pai da mocinha enfezou a cara por achar que a filha estava arranjando confusão.  O marido pôs as barbas de molho. O machista falador se calou por reconhecer a mancada que dera ou por simples medo de ser linchado, porque embora com poucas palavras simples, sem conter nenhuma ofensiva, fora dita de tal forma com firmeza inconteste a fazer calar e tremer qualquer machão numa fila com muitas mulheres.  

O inverno que chega

 

Após um belo breve veranico de fim de outono, as chuvas intensas caindo sonorosas nos telhados, nas árvores, nos cimentos humanos e na terra agradecida são clarins do inverno que chega amanhã.  Um poeta diria que os céus choram as dores do mundo, mas um amante preterido diria que os céus penalizados choram as suas mágoas, e dito isto sentiria aumentar a intensidade das chuvas que lhe saem dos olhos.  

Em meio a dor o rejeitado constata que em tempo de saudade toda miudeza é lembrança ardente: o marisqueiro que passa mercando siri de mangue, traz a lembrança da varanda com arcada de pedras onde se comia siri com o perfeito pirão. As escadinhas do cais, a rede na varandinha, o mar diante da praça, o fim de tarde na praia dos tamarindeiros e tantas e tantas minudências ganham significado além do real e faz sofrer. Para isso servem os momentos de bondade, beleza alegria, para se tornarem lembranças ardentes no tempo da saudade. Mas além das saudades do vivido há as saudades do que faltou viver. E as chuvas de fora e de dentro aumentam.

Todavia as chuvas caem alheias a qualquer dor. Caem porque é este o destino das nuvens pejadas de água, desaguarem assegurando a continuação da vida biológica no planetinha azul. Lembrar dessa verdade é ficar feliz com as chuvas e também com as próprias lágrimas, porque desanuviam mágoas, lavam a alma e o coração. Como diz a canção “chore, que a tristeza/ foge do seu olhar”. E o olhar limpo é mar calmo de baía espelhada a refletir outros olhos e convite a novas travessias.  E já o amante enjeitado trata de transmutar a nostalgia.

Então, vai tomar chocolate quente, ler poesia, ouvir algo como abertura de Peer Gynt a pô-lo a navegar por fiordes de longínquas terras de memória atávica e a se dar conta de que o enigma e a diversidade da vida não merecem as lágrimas dos apaixonados. Compreende que o amor verdadeiro não confrange o amado com lágrimas grades e, ademais, “Pra que chorar/ Pra que sofrer/ Se há sempre um novo amor/ Em cada novo amanhecer”. Canta. E aí concentra o pensamento nas coisas ruins para se consolar com o fim, para não se angustiar diante do que se foi, para não sofrer além do razoável. E aí se concentra também nas coisas boas para se consolar com o vivido, não mais para lamentar, mas para ser grato à vida pelas alegrias tidas. E sente a alma se elevar.

As chuvas continuam caindo, o friozinho se instala, porém não mais os céus choram as dores do mundo nem as dores de amante descartado. Agora sendo apenas o que são sem metáfora ou analogias. E o coração grato e reconfortado contempla a cortina d’água que desce das beiradas do telhado, o verde esperança das folhas lavadas a adejarem ao vento. E o coração em sossego emana ondas e mais ondas de amor, que o põe em estado de graça e, alçando os espaços, vai, vai proteger seu bem-querer. E assim será por todo inverno que se inicia.

Itaparica 20 de junho 2017 

DIA LINDO

Não sei como estará o dia em que esta crônica for lida. Mas hoje o dia está lindo. Agora, neste exato momento, o dia está lindo. Nem quente nem frio, nem particularmente primaveril, outonal, estival ou invernal, mas, amalgamando todas as estações no que elas têm melhor, está perfeito, mais-que-perfeito. E quando o dia está assim, não se pode ficar triste. Pensar, falar, lembrar de tristeza é pecado mortal, como também o é, deixar de dizer, de escrever, de gritar aos quatros ventos, que o dia está lindo! E por estar desta maneira, luminosamente plácido, com as cores avivadas, vontades fora de moda emergem do recôndito da alma.

Então... Então, de repente, é muito importante, muito urgente, ficar a ver o vagaroso vagar das alvas nuvens. É preciso dar as mãos e sair por aí, pelas estradas do sol, inteiramente livre de dores e anseios passados, presentes e futuros.  É preciso cantar, não para espantar mágoas nem cativar ninguém, é preciso cantar sem razão alguma, tão somente é preciso cantar, como é premente também sorrir, dançar, abraçar, dar bom dia a torto e a direito, abrir a janela para que a libélula largue de se debater contra a vidraça, ou salvar a formiga duma pocinha. De repente, os olhos umidificam-se perante a rosa branca em par com o róseo botão semiaberto ou a com a delicadeza do sebinho saltitando de galho em galho, ou do minúsculo colibri verde sorvendo néctar. Tudo porque o dia está lindo.

Porque o dia está lindo, todos os amigos de todos os tempos, inclusive os que são só memória,  podem de reunir num imenso piquenique na clareira entre frondosas árvores limosas, ou debaixo dum denso coqueiral, como os existentes outrora, diante do mar azulíssimo.  Novos amores podem nascer ou antigos amantes se reencontrarem e se desmancharem em ternuras inteiramente esquecidos do quê os fizeram se apartar. A beleza do dia invade os corações e já não há nenhum inimigo ou desafeto, assim como não há mais ninguém se achando feio. Todos são Narcisos sem narcisismos, pois os semblantes que se refletem nos espelhos é a alegria que lhes vai ao âmago enternecido com tanta formosura do dia.  O mais casmurro dos casmurros sorri, os doentes levantam-se e andam e os velhos com seus netos seguem as filarmônicas que passam em direção aos coretos das praças.  

E porque o dia está lindo, todas as crianças são anjos de candura e obediência que apenas sorriem, acarinham, brincam em quintais e, nas salas de espera, nos cinemas, mercados, shoppings, mantêm-se quietas e silenciosas, sem pular, berrar, espernear, esbarrar, aporrinhar. E não só as crianças, também os adultos sabem se comportar em lugares públicos, sem incomodar quem está por perto, de modo que é possível alguém ler enquanto espera ser atendido pelo médico.  Aliás, porque o dia está lindo, todos os aparelhos de TV das clínicas, bancos, bares, restaurantes, que mais contribuem para o barulho e para impedir os diálogos, desapareceram. Na verdade, os próprios estabelecimentos empresariais (tudo que tem teto e parede) sumiram, ou, ao menos, estão vazios, porque dia assim pede varandas, praias, jardins, parques, espaços abertos, onde a beleza do dia esplende e comove.

E comovidas, as caçambas de areia param de desmanchar as dunas, as vastas, altas dunas, de Busca Vida e Jauá, que tanto o Movimento Paranapiacaba, lutando contra a ganância de uns e omissão e indiferença de outros, insiste em preservar. E porque o dia está lindo, as matas, mesmo as pequenas, circunscritas ao condomínio, são deixadas, em paz, livres dos megaprojetos imobiliários escudados em atividades espirituais ou de oferta de míseros empregos. Ante a gratuidade de tamanha beleza os escudos ficam transparentes e o dinheiro deixa de ser prioridade. E os tamanduás-mirins, as raposas, as lebres, as corujas, todos os bichinhos da restinga festejam o prolongamento da vida silvestre, acompanhados por um sem número de coloridos e canoros passarinhos, os grande partícipes da lindeza do dia.

Comovidos, todos os carros de, ou com, som, que tanto perturbam o sossego alheio, são desligados. Cônscio do ridículo e da grosseira falta de educação, ninguém mais quer convencer, se impor ou se mostrar através da potência dos seus alto-falantes. E os sons que se ouve são suaves adágios e árias: o azulado solo de violino dos sanhaços; a cantata do vento nas folhagens; o sibilar das cigarras; o rumorejo das ondas ao espraiar-se nas praias ou batendo nas pedras dos cais; o cantar de passarinhos; uma voz em acalanto cantando longe, longe; um estalar da vagem que se abre para a semente cair; o castanholar das asas da rolinha fogo-apagou no alçar voo; o assovio do chefe mico em chamamento do bando.

Comovidos muitos se põem com afinco a limpar os rios para que possam novamente espelhar o céu, onde, em meio às nuvens refletidas, deslizam barcos e pedalinhos em passeios nos dias bonitos como este; e o Rio Joanes, sobretudo em sua foz, volta a exibir refulgentes azuis  no seu serpentear por sobre e por entre areia branquinha, sem mais conspurcar a também esplendorosa praia de Buraquinho. Comovidos, homens, mulheres, crianças saem atrás dos rastros humanos a catar lixo largado à-toa, a plantar árvores e flores, a pintar casas e prédios. Tudo reluz e o dia fica ainda mais bonito. O reluzir toca fundo, chega à essência divina de cada um, reacende a centelha que anima o ser. Então, todos descobrem em si, a ilimitada capacidade de amar irrestritamente e intensas ondas amorosas se formam em cada coração e transbordam e se mesclam e, enfim a fraternidade universal vigora.